On ne saurait trop vous conseiller de visionner Midsommar, l'hallucinogène huis-clos de plein air qui vaut déjà à son tout jeune réalisateur Ari Aster des comparaisons avec les plus grands. Hélas, à l'heure où paraîtra cet article, il aura fait place nette en salles au profit des indispensables réanimations de franchises (Rambo, Terminator, Jumanji, que du bonheur) ou de la nouvelle pellicule de Franck Gastambide. Il faudra se contenter de séances canapé ou attendre le bon vouloir d'un cinéma de quartier...
Qu'à cela ne tienne, nous ne sommes pas ici pour nous répandre sur le box office mais bien pour disséquer une bande originale, laquelle, comme toutes les B.O. de qualité, a cette faculté de pouvoir vivre sa vie indépendamment de ce qu'elle illustre. Après avoir confié son premier long-métrage d'épouvante, le remarqué Hereditary, aux bons soins du saxophoniste multi-bricoleur Colin Stetson, Ari Aster a choisi un autre jeune crack, qu'il a invité à s'impliquer jusque dans le tournage de Midsommar, film où la musique tient à certains moments clefs une place privilégiée. Bobby Krlic est un compositeur britannique que l'on connait à travers le fascinant projet de dark ambient The Haxan Cloak, mais aussi pour sa collaboration avec Björk sur l'album Vulnicura. Sa mission ici était d'épouser une cinématographie surréaliste, inondée de couleurs florales et de lumière aveuglante ; une symphonie du trompe l'œil agrégeant la blancheur inquiétante des garde-robes et la douceur hors du temps du soleil de minuit. A cet effet, la zone de confort définie par les deux albums de The Haxan Cloak se dilate par le renoncement, pour l'essentiel, aux effets d'angoisse et à l'électronique. À la manière de certains travaux pour l'écran du regretté Jóhann Jóhannsson, Krlic s'appuie sur un éventail d'instruments à cordes qu'il habille d'ouvrages atmosphériques. Cela lui permet d'explorer le contexte médiéval/scandinave prescrit par le film, tout en jouant d'une échelle d'émotions contemporaine ‒ quoique brillamment déroutante.
Après un très court éveil du printemps en mode Disney d'avant-guerre, l'ambiance se voile instantanément pour introduire la première tragédie. Elle est annoncée par les pleurs de Dani, l'héroïne, et révélée par une progression de cordes grinçantes, rejointes au bout de quelques minutes par les sourdes pulsations d'un tambourin qu'on devine annonciateur des rituels à venir. S'ensuit "Hålsingland", seule pièce complètement ambient de cette B.O., puis Krlic nous plonge dans le décor pastoral qui sera à la fois éblouissement, transe, ambiguïté et bascule. Ses compositions, bâties sur des harmonies de cordes très simples et envoûtantes, s'étirent à la façon d'un brouillard, qui parfois se rétracte violemment lorsque s'insinue une dissonance, signal qu'il est l'heure de perdre pied. Sans voir d'où vient le danger ni comprendre sa nature profonde, réservée aux cultistes, l'on est réduit à des peurs animales, jusqu'au point du rituel ‒ à l'écran, une double-scène pour le moins insolite qui a alimenté bon nombre de discussions ‒ où les dernières digues raccrochant les protagonistes à la normalité se rompent, et où s'accomplit la transition vers leurs (in)fortunes respectives.
"Fire Temple", belle apathie à cinq temps, parachève le voyage en forme de travelling arrière, où l'œil découvre, comme dans les soleils de J.M.W. Turner, une dissolution des formes et des sens au cœur d'une commotion de lumière. Au-delà des excentricités néo-païennes du protocole, la véritable tentation de Midsommar se révèle alors : la joie communiée de se confier corps et âme à un usage rassurant car immuable et imperméable au monde extérieur. Retourner à la source de tout jusqu'à, un jour, n'en plus revenir.
